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Eleve
Avant de devenir, où tout en haut tes feuilles brilleront
Tu fus graine, qu'embryon.
Tes racines s'enfonçant, sans bruit, un vouloir : t'élever.
Tu apprends que chaque saison à son importance,
Comme maître la pluie, le soleil et le temps.
Plus tard, avec des centaines de branches,
Et tes racines toujours plus profondes
Tu tutoieras le ciel, et les gens n'y verront qu'un tronc.
D'autres, en plein solstice d'été
Viendront regarder sur ton sol les ombres que tu leur tisses.
A tes pieds, je viens me recueillir,
Le vent dans tes feuillages, tu m'offres ce message :
" Cet air je le transforme, maître de forme
Elève de sève. Je suis vivant et tout ceci est une multitude de rêves,
Le plus petit amène ma descendance, le plus haut la fait jaillir
La vie est mouvement,
Le mien est vertical."
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